Чай, дым и ветер, лица прохожих,
К западу день, так на многий похожий,
Музыка тише, стухли витрины,
Солнце упало, в яму с картины.
Когда-то я любил смотреть как солнце, побагровев, садиться в пруд на горизонте, тонет в воде и бросает алый отблеск на собравшиеся облака. А на завтра был дождь. Я стоял под крышей и улыбался, теплому летнему ветру, каплям, скатывавшимся по лицу и раскатам грома. В этом бурном спокойствии была особая уверенность жизни здесь и сейчас, это чувство невозможно спутать, это чувство говорит внутреннему тебе, что ты сейчас, в то самое время и в том самом месте, ты должен быть здесь и нигде больше.
Вы знаете, мы живем ощущениями. Как иногда хочется рассказать, поделиться с кем-то увиденным, услышанным, но увы. Мы пытаемся передать чувства, ах как же это сложно, невозможно практически. Жить здесь и сейчас, без оглядки на обстоятельства, финансы и жизненные неурядицы, просто жить.
В нетерпеливом терзании самого себя постепенно открываем мы новые места, знакомимся с новыми людьми, строим планы и совершаем открытия. Наверное, это и есть счастье, быть в движении - движении физическом, умственном и моральном, чтобы оставаться человеком.
Хлябая резиновыми сапогами, по раскисшей весенней грязи, я вглядывался в небо, жадно ловил звуки пролетающих крякв, отдаленный гомон гусей. Заросшие поля монотонно, но очень уверенно скрадывали некогда проезжие дороги, и только шрамы от колес, поросшие травой, иногда помогали угадывать направление. Проступившая между кочек вода, разлеталась от шагов, оседая каплями на брюках. И вроде дорога та же, и лес почти не изменился, да и я, кажется, а вот мысли совсем другие.
В тот день, лет пятнадцать назад, дождь застал нас на берегу, промозглый, сильный, холодный ливень. Вначале занялся мелкими каплями, потом заставил смотать удочки, уверенно и как-то по-хозяйски загнал в палатку, а когда и она, наскоро поставленная, перестала быть преградой на его пути, заставил собирать нехитрые пожитки, паковать рюкзаки и двигаться в сторону дома пешком в мыльной каше глиняных дорог.
Я шагал, фуфайка промокла, было все равно. Первый спинниг, первые пойманные щуки, будоражили сознание. Уставившись в спину отца, шли поначалу молча. Я всегда любил слушать рассказы про его детство, про прадеда, про кузницу и березовый сок, про конюшню и хоккей на валенках, да много про что. Просто сейчас память выхватывает эти повествования картинками, эпизодами. Я уже говорил, что все о чем так хочется рассказать, это прежде всего ощущения.
У каждого в этой жизни есть места и предметы, которые помогают эти ощущения вернуть - ключи. Эта дорога, один из ключей моей жизни. Это была наша последняя рыбалка…
Мерно вдыхая весенний расцветающий воздух, с этими мыслями я шел дальше, уже не в тяжелой фуфайке и с ружьем, вместо того спиннига. И хоть ни впереди меня, ни за моей спиной никого не было, я снова слушал те рассказы про детство, про кузницу и березовый сок.
Удивительно, как все близко и как далеко все во времени, как много проходит часов и лет между событиями и как мало мы потом можем вспомнить. А что тогда было с нами между этими до и после, неужели ничего не было, что бы позволило сказать в любую секунду – я должен быть здесь и нигде больше...
